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Debout devant la porte la main sur la poignée et de peur quasi morte de devoir avancer. mon esprit fracassé reste persuadé que vivre c'est mourir et se veut alité. quel poison ont-ils mis a l'intérieur de moi quel tueur d'envie me ronge à petits pas ? cette croyance insensée d'une inertie alliée qui arrêterait le temps figeant dans le pré