Le trottoir glissant à cause de cette pluie me semble vivant. sous les pas des gens fuient des flaques d'eau éclaboussent l'avenue, une impression étrange de déjà-vu. les silhouettes sans queue et sans quête arpentent sans danse les pas de la descendance. dans le même ballet froid, cette requête froisse l’illusoire de l’âme en errance.

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