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Les mots de pierre cressant auraient suffi, mais certaines photos me parlent. de quoi se font-elles l'écho ? font-elles de moi un vieillard à sa fenêtre, penché sur la vie, courbé sur l'attente d'une voix, d'un visage qui s'estompe dans les méandres des mémoires ? ou ne suis-je qu'un moment d'effroi perdu dans l'infini, un œil qui s'accroch