Quel est ce rêve en clair-obscur, que je vois poindre à l’horizon ? a t‘il la douceur de l’azur, ou la noirceur de ma raison ? si par hasard, je l’aperçois, et tente alors de m’en saisir, il s’échappe d’entre mes doigts, ne laissant que l’amer désir. n’est – il pas le mal nécessaire, qui précède à la création ? l’éc

L'atelier a pris vie depuis maintenant trois semaines et les visiteurs se succèdent grâce au bouche à oreille et à la curiosité!

Commande d'une table dans le style victorien (pour l'angleterre)

Essentiel l’hiver rend aux choses premières, la valeur qu’on avait oubliée. les seuls besoins élémentaires, s’évaluant au manque qui les crée. que la couche au repos soit chauffée, et rende nos nuits plus douillettes, que coule l’eau en nos gobelets, et toujours pleine soit l’assiette. que les poumons emplis de bon air, tout un cha

Depuis le 1er mai, l'atelier des p'tits bouquets - fleurs séchées, objets chinés et meubles peints - a ouvert ses portes... bienvenue à l'atelier, 1 rue du chat qui dort à beaugency (45190), près du théâtre du puits manu:

Coupe d'hortensias et de renoncules

Ils sont côte à côte assemblés, et l’éternité nous sépare, je les vois unis et brisés, et mon regard sur eux s’égare. sur nos passés sans lendemains, quand regards et sourires complices, vivaient d’avenirs incertains, bâtis de fragiles édifices. je revois le palais des noces, a présent, grave et endeuillé, par une mort bien trop

La tempête gronde au lointain, tandis qu’avance doucement, le navire dont la vigie repose endormie. il va tranquille, glissant sans récif apparent, sur la surface lisse des amours acquis. il aime, inconscient du tumulte grandissant, au gré du courant, qui l’emporte sans un bruit. il goûte au plaisir heureux d’un doux clapotis, qui le berc

Les premiers bouquets de l'atelier fleurissent chaque jour...

Rictus a l’œil inconnu, le visage obtus. scrute le novice, la surface lisse. a l’œil aguerri, un certain mépris, l’air parfois enjoué, du désenchanté. quel est cet œil sombre, où ta lumière vit, un reflet sans ombre ? triste est le bonheur, quand la bouche rit, mais le regard pleure.