Je vois à peine avec ce regard mouillé brume d’automne

Tombé dans l’herbe sans cesser sa prière le moine de bois

Il tambourine dans la brume, sur les troncs le pic affamé

Ce n’est rien qu’une vieille gamelle, pleine de trous. pendue à quelques ficelles accrochées au plafond de la remise, elle sert de douche au vieux marcel, pas souvent, seulement quand il est sur d’être sale, deux ou trois fois l’an. ce n’est rien qu’une vieille gamelle qui attend le vieux marcel. dedans les hirondelles ont fait leur

Sur, c’est le moment plus question de retarder hop, au petit coin

Dans la cour, surpris sur le bois à tronçonner le pic épeiche

J’ai joué avec hier, caressé les vies passées. tant de vies pour une seule existence.des vies de papiers aux bords dentelés, en noir et blanc, prisonnières de vieux albums enfouis au fond d’un placard oublié. j’ai joué avec hier et certains souvenirs anciens ont sorti leur griffes, pas beaucoup, juste un peu comme parfois le font les c

Du bout de mes doigts j’explore la vie d’antan vieilles photos

Papier froissé encre et pinceau renversés il n’est pas peintre

C’est un piège une nasse à brouillard ma barbe blanche